Cos’è che mi stupisce della Parola?
Il Suono? Ciò che vuol dire?
Il Significato?
Forse la traettoria?
Il timbro, il tono o il ritmo?
La musicalità nascosta?
Sono figure invisibili
Fatte di atmosfere e di respiri
in mezzo ai quali
Parlano
i Silenzi.
(A Vittorio Vettori)
Allegoria del Silenzio nel chiostro del monastero di Santa Chiara a Napoli
Ingman Bergman ed Ingrid Thulin in una scena del film “Il Silenzio”
Nello squarcio
formato dal tempo che si arresta
Eccomi apparire
d’un balzo
nella nuova vita
che voglio, che intendo conoscere.
Socchiudo gli occhi
– Ma sono occhi?…. O mondi? –
E,
davanti a me, il vuoto.
E poi?
Poi, lenta descrivo l’iperbole d’amore.
Carissimi visitatori di questo blog….
Benvenuti!
Presto metterò a disposizione dei lettori le mie opere già a suo tempo pubblicate e anche altre che ancora debbono esserlo.
Vorrei che questo producesse un’attivo infervorarsi di idee, di creazioni, uno scambio di vedute, di pensieri, di sentimenti, di atti di volontà…, non solo mie, ma anche vostre.
A presto!
Costante, fedele e impetuosa
E calma procede nel tempo
La volontà del’azione
Che fa del dove e del quando
Il come e il perché delle cose
E calma procede nel tempo.
A Ives Bonnefoy
Clio, Talia, Erato, Euterpe, Polimnia, Calliope, Tersicore, Urania e Melpomene, sarcofago in marmo (Parigi, Louvre).
Vennero i tempi in cui nessuno più leggeva.
Bastava allontanare la faticosa legge
Del pensare che fa applicare, con sforzo,
Fa attivare il senso d’una forza sorgiva,
Misconosciuto organo, che fa muovere il corpo.
I libri troppo costano – qualcuno sentenziava -.
– I libri troppo impegnano, a volte troppo annoiano -.
Infatti che sudore, che pena immaginare
Le trame, i personaggi, con la mente donare
I vividi colori al bianco e nero delle
Descrizioni, delle azioni, dei paesaggi e ai toni
Delle macchie inchiostrate sopra i fogli di carta.
Meno male che tutti quanti sono numerati.
Non c’è tempo né agio, – si vive in fretta e in furia -,
Sono ormai implacabili le condizioni odierne,
E leggere ci stanca, allerta i nostri sensi.
Fa male agli occhi leggere, ci dolgono le braccia,
ci pesano le dita ogni volta costrette
A girare le pagine. Per non dire del vuoto,
Che si prova nel leggere, mentre le nostre membra
Lente s’intorpidiscono. Eppoi restando immobili
Ci sorprende alle spalle il bel formicolio
Un tempo tanto amato , del pensiero che s’alza
Dal letto avvelenato dall’ozio e dal dormire.
Fu un tempo superiore, un tempo in me presente
– considerava l’uomo con gli occhi ai nostri visi –
Dandosi ben benino l’olio sulle giunture
Metalliche, ferrose, verdastre, arrugginite.
L’amor di sé, della propria natura,
il punto capitale della croce
Dove le braccia di legno s’uniscono.
Umanità,
Hai ucciso quanto di meglio in te
Regnava.
La Luce ti ha già restituito
Ciò che con noncuranza hai calpestato.
Ecco, cammina il Verbo in mezzo a noi.
La Parola vive e abita in noi.
Il Verbo che è divenuto carne
E’ tornato ad essere la carne
Dopo averla data in pasto
Alle fiere.
Non sentiamo i giri della Terra,
non ne possiamo cogliere i sospiri
Fermando il tempo.
Fermi restando
Prima che il tempo sia.
Amico, me ne vado per il mondo.
Mi spiace, qui non voglio più restare
A parlare con te di perle rare.
Di verità rarefatte che riguardano i sensi,
I sogni.
Di nuvole, visti a spicchi, dai vetri.
Di volti, visti a tratti, dagli specchi.
Fuori,
– fuori, perché io sono in questo dove
E mi guardo dentro, in me stesso raccolto –
C’è un abisso di irrisolti grovigli.
Fuori, c’è troppa poca comprensione,
E stupido è sinonimo di buono
E di quello che sta nella parola
– Gli Spiriti, tu sai che penso a loro –
Poco di vero,
La convenzione.
Le porto in me le morti,
Le multiple esistenze
a strati addensate,
amate e redente,
I dialettismi, del sono questo o quello;
Di certo, amico mio, di unico,
C’è solo un Fondamento.
Io che penso, Io che Sono,
Sono qui, in questo preciso momento,
Io sono qui, senza arrendermi mai,
Incontrastata antitesi,
Sono in me, discepolo e Maestro:
Risorto, dopo morto, in vita.
Alessandra Vettori
Buona Resurrezione a tutti.
L’osso dell’arcobaleno, Firenze Libri, Firenze, 1989
Non toccate lo Stato, Franco Cesati Editore, Firenze, 1994.
Etica, libertà, vita quotidiana, Gangemi Editore, Roma, 1999.
Alcuni uomini però, sempre, ascoltarono la Parola e senza nessuna paura – eventualmente solo un sacro e riverente timore – vollero raggiungere il Luogo innominabile. Sempre l’ascoltarono e dal suo calore ebbero in dono i segreti dei Suoni e del Suono.
Le Arti Liberali Medioevali, già belle e adulte, avevano vissuto la loro infanzia e la loro innocenza negli antichi Misteri, quando ancora gli esseri umani vivevano i primi istanti del tempo sulla Terra. Tra queste, parliamo per adesso della Poesia, come capacità del Suono di ri – suonare nelle anime delle per- sone, con magica purezza e meraviglia di intenti casti, con ritmi solenni terrestri che richiamavano nel ricordo spirituale i Celestiali Ritmi dell’Universo. L’Arte, grazie e Grazia della Parola, poteva e può ancora oggi farci risalire la scala che conduce presso la Soglia della Luce e se è Arte pura, ha in Sé il Bello, Il Vero e il Buono, tutto ha in Sé, perché la Parola glielo concede.
Non siete Creatori della Parola? Lo siete senz’altro se rivivete in voi tutto il processo creativo che qualcuno prima di voi, un essere umano ha potuto creare; nel momento in cui rivivete in voi questa creazione, anche voi, ri- create….
Parleremo presto delle Dame delle Arti Liberali, dell’Eterno Feminino di goethiana memoria…. Abbiate un poco di pazienza, cari lettori e qualunque scritto vogliate farci arrivare, noi qui siamo pronti per accettarlo. L’Arte ha una missione universale nel mondo e tutti concorriamo a fare parte di quel Luogo di cui prima narravamo, sempre figlia fu della Divinità.
La Poesia non deve dire, deve essere, come ebbe a scrivere a suo tempo il buon Quasimodo. La Poesia non dovrebbe descrivere Verità, Bellezza, Bontà, dovrebbe produrle.
